Mi tierra nativa. 
Donde se venden niños para poder comer, donde se alquilan personas. Donde no hubo escuelas, ni hospitales. Donde el abogado no sabe leer ni el profesional escribir. Donde la pobreza es el rasgo más marcado en el rostro de la gente. 
Mi gente vive en un paraíso, opacado por la miseria misma. 
Un aporte más, al peso de mi infinita mochila. La tristeza de pensar (¿saber?), que el día que vuelva, nada va a haber cambiado. Riqueza natural, miseria material. Selva querida, Oberá amada. La tierra donde nacen las brujas. 
Gracias selva rabiosa, por tu sabiduría, por tu guía.